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William Shakespeare nasceu em Stratford-upon-Avon, Inglaterra, em Abril de 1564. A data exata do seu nascimento não foi registada, mas é mais frequentemente celebrado em todo o mundo a 23 de Abril. O baptismo de Shakespeare está registado no Registo Paroquial da Igreja da Santíssima Trindade, Stratford-upon-Avon, na quarta-feira, 26 de Abril de 1564. Considerado o maior dramaturgo do seu tempo, escreveu mais de trinta peças e mais de cem sonetos, todos escritos sob a forma de três quadras e um dístico que hoje é reconhecido como shakespeariano.
"To be, or not to be", do verso inicial do monólogo proferido pela personagem Hamlet, é frequentemente chamado de solilóquio, o discurso não corresponde tecnicamente à definição mais estrita do termo — isto é, um monólogo proferido por um actor sozinho em palco — porque Ofélia, o objeto dos afetos inconstantes de Hamlet, também está presente, embora Hamlet não fale diretamente com ela até ao final do discurso. A cena em que aparece "To be, or not to be" é por vezes chamada "cena do convento", porque Hamlet rejeita Ofélia dizendo-lhe para "ir para um convento" em vez de se casar com ele ou com outro.
Hamlet
Act III, Scene I
To be, or not to be: that is the question:
Whether 'tis nobler in the mind to suffer
The slings and arrows of outrageous fortune,
Or to take arms against a sea of troubles,
And by opposing end them? To die: to sleep;
No more; and by a sleep to say we end
The heart-ache and the thousand natural shocks
That flesh is heir to, 'tis a consummation
Devoutly to be wish'd. To die, to sleep;
To sleep: perchance to dream: ay, there's the rub;
For in that sleep of death what dreams may come
When we have shuffled off this mortal coil,
Must give us pause: there's the respect
That makes calamity of so long life;
For who would bear the whips and scorns of time,
The oppressor's wrong, the proud man's contumely,
The pangs of despised love, the law's delay,
The insolence of office and the spurns
That patient merit of the unworthy takes,
When he himself might his quietus make
With a bare bodkin? who would fardels bear,
To grunt and sweat under a weary life,
But that the dread of something after death,
The undiscover'd country from whose bourn
No traveller returns, puzzles the will
And makes us rather bear those ills we have
Than fly to others that we know not of?
Thus conscience does make cowards of us all;
And thus the native hue of resolution
Is sicklied o'er with the pale cast of thought,
And enterprises of great pith and moment
With this regard their currents turn awry,
And lose the name of action.—Soft you now!
The fair Ophelia! Nymph, in thy orisons
Be all my sins remember'd.